Nueve de febrero

Hoy es nueve de febrero, cae la noche en Madrid,
el insomnio me ha robado el sueño y no puedo dormir.
El concierto ha terminado, estoy sola en el hostal,
los aplausos del teatro han dejado de sonar.
Creo que me da vértigo y miedo
tanta felicidad y su inmensidad.

Un monstruo se acerca, laberintos sin respuesta,
una sombra me persigue pero no puedo escapar.
El buzón de voz me llama, creo que me ahogo aquí,
no hay nadie al otro lado y no sé cómo salir.
Ayúdame a volver a la realidad
antes de que el mundo estalle.

Como una grieta que se cuela entre el agua y el cristal,
una asíntota perfecta que no alcanza su final,
equilibristas en la cuerda a punto de volar,
una flor en el desierto,
una flor en medio del desierto.

¿Cuál es el límite?
No sé diferenciar entre el delirio y la cordura.
¿A dónde irá? ¿A qué lugar?
Un exilio en mi propio cuerpo.

Como una grieta que se cuela entre el agua y el cristal,
una asíntota perfecta sin final,
equilibristas en la cuerda a punto de volar,
una flor en el desierto,
una flor en medio del desierto
que florece en su fragilidad.

Hoy es nueve de febrero, cae la noche en Madrid.